Cerrado por parto

Que sí, que sí, que ya va esto adelante y cinco días antes de lo previsto.

El caso es que tenía hoy consulta en la ginecóloga, con monitorización incluida, y el nene no se quería despertar. Como los latidos del corazón no subían de 120 por mucho que me tocase la tripa para despertarlo, la ginecóloga se ha preocupado -un poco- y me ha hecho repetir la prueba.

Las cifras seguían igual, así que después de comprobar la eco, me lo ha soltado a bocajarro.

Gine: El niño no está cómodo ya dentro, y no hay señales de parto. Tampoco está en la postura adecuada para provocarte un parto natural, pero tenemos que sacarlo. De momento no hay sufrimiento fetal, pero no podemos esperar mucho, mañana habrá que practicarte una cesárea.

Yo: De acuerdo, bien.

Gine: ¿Te digo que te vamos a hacer una cesárea mañana y me dices que de acuerdo? 

Yo: Pues… si me dices que no hay otro remedio, adelante.

Gine: ¿Y ya está?

Yo: No sé,  ¿qué quieres que te diga? Me parece bien. Una cosa, ¿a qué hora tengo que ir a la clínica?

Ella se queda escamada y mira a mi marido. Luego me vuelve a mirar sorprendida y me suelta:

Gine: La verdad es que no sabía cómo decírtelo, pero no esperaba que te quedaras tan tranquila.

Yo: ¿Y qué quieres que haga? Además así mejor.

Gine: ¿¿??

Aquí interviene mi marido:

Él: Es que teníamos miedo de que se pusiera de parto y tener que ir corriendo histéricos a la clínica. Así, ya sabemos que es mañana y vamos preparados.

Nos mira a los dos casi sin creer lo que está oyendo. Se ve que cuando te dicen algo así, te tienes que asustar mucho. Pero si el nene estuviera en riesgo inminente no esperaríamos a mañana, es lo que creo. Aprovecho su desconcierto para acribillarla a preguntas:

Yo: ¿A qué hora me presento en la clínica? ¿Cuándo es la operación? ¿Puede estar mi marido dentro? ¿Cuántas horas tengo que estar en ayunas? Y la recuperación, ¿cómo es? ¿Y los puntos?

Ella me frena. Tiene que llamar a la clínica para avisarles -obviamente. Llama por teléfono y me da hora. Tengo que presentarme a las 10 am. Después me prepararán y entraré en el quirófano a las 12. Me pondrán una anestesia especial, que no es ni la epidural ni la general, pero ahora no me acuerdo de cómo se llama, que me mantendrá consciente durante toda la operación. Si todo va bien, será bastante rápido, pero no puedo comer ni beber nada desde 12 horas antes y hasta 12 horas después.

 Osea, que el jamón que me tiene preparado mi padre y el champan que ha enfriado mi madre en la nevera tendrán que esperar. Lo único que me fastidia de verdad es que, al ser cesárea, mi santo no podrá estar conmigo en el quirófano. Se lo dice la ginecóloga y él mira y me comenta:

Él: Bueno, así no me harás quedar mal (en clara alusión a mi penoso comportamiento ante los tratamientos médicos).

Cuando salimos, estoy más feliz que unas pascuas. De hecho, si no fuera porque no me toca, me abría la botella de champán esta misma noche. Mi marido me mira y me dice:

Él: Porque estás embarazada y mañana te hacen la cesárea, porque sino, seguro que te ibas de marcha.

Pues sí. Ya os contaré, aunque tardaré unos días. Y, ahora que lo pienso, igual le tendré que cambiar el nombre al blog.